Morrer um pouquinho a cada dia: eis o gozo da vida. Deitar-se na idéia de acordar e riscar um dia a menos no calendário. Ou a mais, tanto faz. Sonhar que não mais acordei desde a última vez que dormi, ou não dormir; emendar logo os dias na ansiedade de riscar por completo os anos inteiros que restam em minha vida. Já nem sei mais diferenciar dias de horas, anos de meses, pois minha vida é um contínuo engano. Tanto faz.
No espelho, reflexo de uma composição em decomposição. Tento pensar na felicidade que me preenchia em tempos remotos, na infância, quando a consciência sequer existia. Aliás, registro aqui o quão engraçada é a expressão "consciência pesada", como se a consciência, por si, já não fosse um terrível fardo a ser carregado.
Grandiosa rotina essa, a do ser humano. Levantar-se descontente e seguir o dia assim, listando através das poucas horas o que mais odiou, pondo em pauta tudo aquilo que a visão foi capaz de captar para, logo em seguida, incrementar uma crítica menosprezível. Depois, fechar os olhos com o peso terrível da tristeza sobre as pálpebras; e refletir, pensar no quão mesquinho tornara-se, no quanto colaborou para tornar-se um pouquinho mais miserável. É isso que nos aproxima, é isso que nos torna a espécie humana. O ser humano é desumano.
Não tenho pressa de morrer, mas prolongar os anos me parece tão difícil. Por favor, não pense que esse é um pensamento suicida. Apesar de muitos acharem o contrário, estranho não é o suicida, mas aquele que batalha para seguir vivendo.
Meu Deus, por onde andas? Procurei-o, procuro-o. Nunca o encontro, nunca aparece, é discreto, é inocente, é timido igualzinho a mim. Só preciso questioná-lo algo banal: querer arranjar alguém para compartilhar a insônia não é assim tão impossível, certo? Lógico, tirando o fato de que ao lado de minha presença, até mesmo a tristeza sente-se constrangida.
Não desisto até sentir meus lábios salgados. Seria esse o sabor da derrota?
No espelho, reflexo de uma composição em decomposição. Tento pensar na felicidade que me preenchia em tempos remotos, na infância, quando a consciência sequer existia. Aliás, registro aqui o quão engraçada é a expressão "consciência pesada", como se a consciência, por si, já não fosse um terrível fardo a ser carregado.
Grandiosa rotina essa, a do ser humano. Levantar-se descontente e seguir o dia assim, listando através das poucas horas o que mais odiou, pondo em pauta tudo aquilo que a visão foi capaz de captar para, logo em seguida, incrementar uma crítica menosprezível. Depois, fechar os olhos com o peso terrível da tristeza sobre as pálpebras; e refletir, pensar no quão mesquinho tornara-se, no quanto colaborou para tornar-se um pouquinho mais miserável. É isso que nos aproxima, é isso que nos torna a espécie humana. O ser humano é desumano.
Não tenho pressa de morrer, mas prolongar os anos me parece tão difícil. Por favor, não pense que esse é um pensamento suicida. Apesar de muitos acharem o contrário, estranho não é o suicida, mas aquele que batalha para seguir vivendo.
Meu Deus, por onde andas? Procurei-o, procuro-o. Nunca o encontro, nunca aparece, é discreto, é inocente, é timido igualzinho a mim. Só preciso questioná-lo algo banal: querer arranjar alguém para compartilhar a insônia não é assim tão impossível, certo? Lógico, tirando o fato de que ao lado de minha presença, até mesmo a tristeza sente-se constrangida.
Não desisto até sentir meus lábios salgados. Seria esse o sabor da derrota?
Tente olhar direito.
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