A natureza do homem, na sua real essência, é abraçar a infelicidade. Quero dizer que o homem nasceu nas condições de miséria e tristeza, nasceu com moscas adornando seu berço e mergulhado pelo árduo sacrifício de sua mãe. Essa é a natureza. A felicidade é algo adquirido e não nos acompanha desde o nascimento. Digo, nós nascemos chorando e certamente morreremos agindo de tal forma, seja por sofrimento ou medo da morte, medo do semblante do todo-poderoso, do cidadão-arrogante-fantasma acima de nós que é tratado com veemência e nos trata com demasiada tirania. Sendo mais direto, o homem não é suficientemente estruturado para obter a felicidade de forma natural. Para tornar-se feliz o homem precisa de algum objetivo, de dinheiro, como exemplo. Se não houver algum objetivo qualquer, seja possuir muitos acres de terra ou até mesmo ser um molambento vil e vagabundo, o homem tende a considerar-se fracassado e cair no miserabilismo.
quinta-feira, 1 de outubro de 2026
Recriar
Se existe algum Deus ou alguma força que governa e protege esse mundo, certamente já esqueceu que existo. Ainda me resta um pouco da vontade e coragem que tenho para sobreviver. Isso por puro altruismo meu. Estou sobrevivendo para saciar a vontade daqueles na minha volta que dizem me amar.
Sonhar com Amália é como recriar um universo onde a tristeza não consegue alcançar. Desde o instante que mantive contato com Amália me sinto como se estivesse doente. Ela é a infelicidade que tanto procurei. Tudo que eu tenho aqui era de Amália.
O que acontece após não amar mais as lembranças?
Sonhar com Amália é como recriar um universo onde a tristeza não consegue alcançar. Desde o instante que mantive contato com Amália me sinto como se estivesse doente. Ela é a infelicidade que tanto procurei. Tudo que eu tenho aqui era de Amália.
O que acontece após não amar mais as lembranças?
Depois da Euforia
Perdoem, mas por estes dias precisei abandonar o subsolo. Não que viver nele me faça mal, de modo algum, só que por estes dias procurei abraçar o nascer e o pôr-do-sol, as estrelas e os astros, o sentimento e... a insaciável vontade. Confesso que até cantarolei sozinho pelos dias decorridos, coisa que não faço desde que ausentei-me de mim mesmo. "Ausentar-se de si?" pergunta sua consciência aos olhos. Sim, pois ainda engatinho quando se trata de meu atrofiado coração, mas nunca deixo de entregar meus devaneios ao Deus dará.
Por esses dias, mais precisamente ontem, marquei encontro rumo à Felicidade. Minha Bílis, que me desgraçou durante o dia e pela infância foi companheira de guerra, dormiu à tardinha e deu lugar à Náusea, creio julgar sua melhor amiga. Não sei, mas meu corpo não dá sossego quando o Coração se manifesta. Penso até que ele deseja privá-lo de funcionar. Como sofre, o coitado. E será que há muito de sofrer pelos próximos anos que ainda me restam? Disso eu não sei, mas vou libertá-lo e deixá-lo correr campo afora. Foram poucas as vezes que dei liberdade ao miserável. Ainda gosto dele, apesar de permanecer desafiando aquela sábia Consciência.
Mas lembrar-me de abraçar a Felicidade ontem, companheiro, fez de um homem algo terrivelmente bobalhão e sedento por... tudo. Sentir as carícias que jamais pensei existir fez da minha cabeça um ninho de júbilo. Esse, querido, foi o meu primeiro suspiro após longos anos em coma.
E com um simples sussuro abater uma pequena paixonite por algo excessivamente sincero fez meu coração tão funcional que nem mais me preocupo com minha doença. Curei-me, inclusive. Mas de tempos em tempos, a cólera bate nossa porta. Ademais, admiro ainda meu lugar de origem e o lodo que nele muito descansei, mas no momento tenho urgência de sentir.
Por esses dias, mais precisamente ontem, marquei encontro rumo à Felicidade. Minha Bílis, que me desgraçou durante o dia e pela infância foi companheira de guerra, dormiu à tardinha e deu lugar à Náusea, creio julgar sua melhor amiga. Não sei, mas meu corpo não dá sossego quando o Coração se manifesta. Penso até que ele deseja privá-lo de funcionar. Como sofre, o coitado. E será que há muito de sofrer pelos próximos anos que ainda me restam? Disso eu não sei, mas vou libertá-lo e deixá-lo correr campo afora. Foram poucas as vezes que dei liberdade ao miserável. Ainda gosto dele, apesar de permanecer desafiando aquela sábia Consciência.
Mas lembrar-me de abraçar a Felicidade ontem, companheiro, fez de um homem algo terrivelmente bobalhão e sedento por... tudo. Sentir as carícias que jamais pensei existir fez da minha cabeça um ninho de júbilo. Esse, querido, foi o meu primeiro suspiro após longos anos em coma.
E com um simples sussuro abater uma pequena paixonite por algo excessivamente sincero fez meu coração tão funcional que nem mais me preocupo com minha doença. Curei-me, inclusive. Mas de tempos em tempos, a cólera bate nossa porta. Ademais, admiro ainda meu lugar de origem e o lodo que nele muito descansei, mas no momento tenho urgência de sentir.
Lábios Salgados
Morrer um pouquinho a cada dia: eis o gozo da vida. Deitar-se na idéia de acordar e riscar um dia a menos no calendário. Ou a mais, tanto faz. Sonhar que não mais acordei desde a última vez que dormi, ou não dormir; emendar logo os dias na ansiedade de riscar por completo os anos inteiros que restam em minha vida. Já nem sei mais diferenciar dias de horas, anos de meses, pois minha vida é um contínuo engano. Tanto faz.
No espelho, reflexo de uma composição em decomposição. Tento pensar na felicidade que me preenchia em tempos remotos, na infância, quando a consciência sequer existia. Aliás, registro aqui o quão engraçada é a expressão "consciência pesada", como se a consciência, por si, já não fosse um terrível fardo a ser carregado.
Grandiosa rotina essa, a do ser humano. Levantar-se descontente e seguir o dia assim, listando através das poucas horas o que mais odiou, pondo em pauta tudo aquilo que a visão foi capaz de captar para, logo em seguida, incrementar uma crítica menosprezível. Depois, fechar os olhos com o peso terrível da tristeza sobre as pálpebras; e refletir, pensar no quão mesquinho tornara-se, no quanto colaborou para tornar-se um pouquinho mais miserável. É isso que nos aproxima, é isso que nos torna a espécie humana. O ser humano é desumano.
Não tenho pressa de morrer, mas prolongar os anos me parece tão difícil. Por favor, não pense que esse é um pensamento suicida. Apesar de muitos acharem o contrário, estranho não é o suicida, mas aquele que batalha para seguir vivendo.
Meu Deus, por onde andas? Procurei-o, procuro-o. Nunca o encontro, nunca aparece, é discreto, é inocente, é timido igualzinho a mim. Só preciso questioná-lo algo banal: querer arranjar alguém para compartilhar a insônia não é assim tão impossível, certo? Lógico, tirando o fato de que ao lado de minha presença, até mesmo a tristeza sente-se constrangida.
Não desisto até sentir meus lábios salgados. Seria esse o sabor da derrota?
No espelho, reflexo de uma composição em decomposição. Tento pensar na felicidade que me preenchia em tempos remotos, na infância, quando a consciência sequer existia. Aliás, registro aqui o quão engraçada é a expressão "consciência pesada", como se a consciência, por si, já não fosse um terrível fardo a ser carregado.
Grandiosa rotina essa, a do ser humano. Levantar-se descontente e seguir o dia assim, listando através das poucas horas o que mais odiou, pondo em pauta tudo aquilo que a visão foi capaz de captar para, logo em seguida, incrementar uma crítica menosprezível. Depois, fechar os olhos com o peso terrível da tristeza sobre as pálpebras; e refletir, pensar no quão mesquinho tornara-se, no quanto colaborou para tornar-se um pouquinho mais miserável. É isso que nos aproxima, é isso que nos torna a espécie humana. O ser humano é desumano.
Não tenho pressa de morrer, mas prolongar os anos me parece tão difícil. Por favor, não pense que esse é um pensamento suicida. Apesar de muitos acharem o contrário, estranho não é o suicida, mas aquele que batalha para seguir vivendo.
Meu Deus, por onde andas? Procurei-o, procuro-o. Nunca o encontro, nunca aparece, é discreto, é inocente, é timido igualzinho a mim. Só preciso questioná-lo algo banal: querer arranjar alguém para compartilhar a insônia não é assim tão impossível, certo? Lógico, tirando o fato de que ao lado de minha presença, até mesmo a tristeza sente-se constrangida.
Não desisto até sentir meus lábios salgados. Seria esse o sabor da derrota?
Eis o Homem do Subsolo
Ele fala da tristeza bem como o poeta fala das belezas que habitam o mundo: sem grandes ambições e com excessivas lamúrias. Porém, fala com excitação e gozo, com aquela convicção profunda que o faz mergulhar no oceano dos mártires. Eis aqui a vida de um homem do subsolo: muitas perdas e alguns sonhos inalcançáveis. Quando o mal habita a pessoa, nada afeta a não ser o amor.
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